Да, в стихах мы поэты довольно плохие,
но зато мы вполне настоящие в жизни.
Смерть и золото — наши рабы вековые.
Пламень нас захватил концентрической мысли.
Наши предки, что вышли из Неандерталя,
завещал нам древний инстинкт, древний разум.
А у вас в электричестве тонущих залах —
языки в сплетнях просто и в сплетнях с экстазом.
Ах, в двухцентовых мыслей дешёвой свирели
что вам Туглас какой-нибудь, Ундер и Алле?
Этот мир свят для нас: в нем мудрец Руставели,
в нем Верлэн и Гюго красоту почитали.
Сморщенная душонка ваша мод красою премило
тщится жирную чувственность скрыть, растревожась.
Вашей тупости «стильность» — разлитую Нилом —
Атлас нашего духа выжжет до-суха всё-же.