В переплёте оконном небо
картой атласа стала вдруг.
Меня снова влечет и требует
пара узких и смелых рук.
Мои песни — бродяги барды
(о тебе оне — не для тебя!)
Для тебя и кафэ и парки,
футболисты — мечта твоя.
Блеск умершей зари на раме,
сучья елей торчат пилой.
И души твоей заперт замок,
раньше отпертый предо мной.
Лишь лиловое дрогнет пламя
сквозь мертвящий туман ресниц.
Звуки выгорели цветами,
и теперь в них, огонь, плесни!
Как подсвечники сосен пики,
свечи новых ростков на них.
Ах, не слили в один мы лики,
мы, чьи души в тонах одних!