1.
Нить твоей жизни — огнепряжа
и сердце — вылитая сталь.
Без ржавчины перо на страже,
кровавых ран в душе эмаль.
Подобны чувства акварели,
их идеал — гуманный труд.
Ты схоронил ночныя мрели,
их залы кладбищ стерегут.
Ты отыскал в огнистом море
ко Дню Сверкающему дверь.
Кто ищет ключ, тому ты вторишь,
и сердце счастливо теперь.
2.
Вновь сквозь жёлтые дымы берёзы
вижу это лицо в бороде.
Я бродил годы осенью поздней,
эта осень со мною везде.
Сырости паруса — это тучи.
Тёмный свет тени зыбкия ткёт.
Лик твой горе не может измучить,
доброту его солнцем зальёт.
Все дома — в сумерек штукатурке,
из холодной, из мглисто-сырой.
Что душе до опасности юркой? —
От возжей твоих слов в ней покой.
Осень чешет багряныя косы,
ветер путает их впопыхах.
Рот твой, в дружбе изломанный косо,
мне опорой во мгле и впотьмах.
Кнут дождей злобно хлещет нам в лица,
и во всхлипе туманном луна.
О, геройской Литвы ты патриций,
и тебе цепь приветов звучна.