Прочтя рецензий тысяч двадцать,
Мне хочется поиздеваться.
Эпиграф-экспромт.
1.
Когда какой-нибудь там «критик»
(Поганенький такой «поэт»)
Из зависти твердит: «Смотрите,
Ваш Игорь — миг, Ваш Игорь — бред;
Он на безвременьи заметен
И то лишь наглостью своей» —
Тогда я просто безответен:
Так хорошо душе моей.
Не все ли мне равно — я гений
Иль заурядная бездарь,
Когда я точно сад весенний
И весь сплошная светозарь.
Я улыбаюсь безмятежно
Успехам, ругани — всему:
Моё бессмертье неизбежно,
И я спокоен потому.
1914. Июнь.
Эст-Тойла.
2.
Очаровательные темы
Меня преследуют весь год.
Но если я «большой» поэмы
Не напишу вовек, пусть тот,
Кто «где же твой Онегин?» ноет,
Вчитается в ту «мелюзгу»,
Какую я даю: «не стоит» —
Ещё не значит — «не могу».
В наш век все длительное немо,
А современному уму
Все творчество моё — поэма,
Какой не снилось никому.
1914. Июнь.
Эст-Тойла.
3.
Так много разных шелопаев
Владеет «мастерски» стихом —
Петров, Иванов, Николаев,
Что стих становится грехом.
Пусть угрожает мне «Удельной»
Любой желающий болван:
Как хорошо, что я — отдельный,
Что Игорь я, а не Иван!
1914. Июнь.
Эст-Тойла.