Ночеет парк, отишен весь бесстыжей тьмой.
Я прохожу, хожу, по тьме, во тьме.
И знаю я, что ждёт меня её письмо.
И хорошо мне оттого, и сон — в уме.
Здесь нет её, но здесь они, и много их.
Что ты шипишь, хрипишь, скрипишь, ворчишь, скамья?
Да, я сидел на трухло-злых столбах твоих.
Да, до неё и не она была моя.
И много их. И мне не счесть. Ну да, ну да.
Все знаю я. Все помню я. Хочу забыть,
Как на траве, как на скамье, как у пруда
Случайных дев хотел в мечту я осудьбить…
Душа вне тела, ты — мечта! А груда тел,
Тел вне души — возмездье жизни за мечту.
Пока я ею до конца не овладел,
Души другой (и ни одной!) я не прочту…
1911. Ноябрь.
Гатчина.