Вы поселились весной в Нидерландах,
Бодро и жизненно пишете мне.
Вы на оплёсканных морем верандах,
Я же в колосьях при ветхом гумне.
Милый! но Вы не ошиблись, что волны
И за моим нарастают окном:
Только не море,— то ветрятся клёны —
Волны зелёные,— поле с овсом.
Вам — о полянах — на море Немецком,
Мне же в полях — о просторе морском:
В сердце поэта,— и мудром, и детском,—
Неумертвима тоска о ином…
1913. Август.
Веймарн.