Есть дни,
когда небо
садится совсем на море,
и дымящие
волнами воды
лежат низко и серо.
Есть ночи,
когда месяц
(опять этот месяц!)
Выползает
из чернеющего
болота небес
и спускается
на скрипучие
береговые сосны.
Я не знаю,
как льётся
теперь —
в златисто-синюю осень —
белый мёд
песков Паланги,
но знаю:
у Вас большие
темнозелёные взоры
и печалью
горячий голос.
Знаю:
стихи Ваши
будут всегда
такими же:
красивыми, как жизнь,
и простыми, как смерть.