Инстассе.
В твоём саду вечернем бокальчики сирени
Росою наполняет смеющийся Июнь,
И сердце утопает в мелодиях курений,
И сердце ускользает в развеенную лунь.
Меня ты клонишь в кисти, расцветшие лилово,
Захлёбывая разум в сиреневых духах.
Истомно отдаваясь, растаивая слово,
Тобою наслаждаюсь, целуя впопыхах…
1910. Март.